La cuchara libertina

Por ahí escuché: compras de emergencia

2011-09-15T14:17:00.000-07:00

Dungla: El Palacio del Hierro del Centro no tiene naaaaaaaaaada.
Rodrigo Rys: Neto, me caga su sección gourmet.
Dungla: ¿Pero por qué?
Rodrigo Rys: Sí wey, no mames, si quieres comprar algo de emergencia, ps no lo encuentras, tipo jamón serrano y así.
Dungla: De emergencia...

...y nada

2011-06-09T21:45:00.001-07:00

Se supone que estoy mejor. Se supone que debo ser feliz. Se supone que debía haber olvidado. Se supone que estoy bien. Pero no. Las melodías de esa primavera se vuelven un refugio desesperado donde trato de encontrar consuelo, donde me invento un recuerdo perfecto, de sueños, donde todo podía haber sido bueno y no necesitaba de nadie más, donde él me era suficiente. Entonces me quedo ahí, en el rincón de los recuerdos, hecho un ovillo, en completo estado de necedad, sin rumbo, sin respuesta, en la nada. Te odio un poco.

reflexión de primavera en otoño

2010-11-03T22:51:00.001-07:00

He tenido muy abandonado este lugar. Últimamente eso de leer y escribir sólo se me da para el trabajo.
Después de un molesto inicio de año, 2010 ha sido muy generoso conmigo. Las cosas se fueron dando bien una tras otra, con tropiezos sí, y también con fantasmas, pero nada para morir. Si bien hoy no puedo decir que soy feliz, quiero parar de quejarme y dar las gracias por lo que está, por lo que hay, sacar creatividad y ganas para construír cosas nuevas y dejar atrás los recuerdos de primavera, que si bien me hacen sonreír, hoy empieza a hacer frío. Aún así me aferro un poco, como el necio que soy, y sigo recordando...

Quién quiere helado???

2010-08-14T13:50:00.000-07:00

Por ahí escuché: Guadalajara

2010-04-29T13:50:00.000-07:00

- ¿A dónde te vas el finde Ricardo?
- A Guadalajara, a una boda.
- Los tapatíos son bien putitos...
- !Claro! a Guadalajara vas a hacer 3 cosas:

1) Beber tequila
2) Comer una torta ahogada
3) Fajarte con un cabrón casado

Sag mir wo die blumen sind

2010-01-28T13:39:00.000-08:00

Catedral

2010-01-12T01:11:00.000-08:00

Con celestial intención, de pétrea presencia, a tu oriente pido respuestas, mas enmudeces de oro, piedra y plata, y amarte no puedo más.
La espina de la tierra a tus pies me ha herido, y blanco bálsamo hipócrita me consuela.
Santos, redentores, vírgenes y beatos reclaman atención que tú robas soberbia, sin intención explícita y con placer vedado.
Pido tu ayuda, susurro ausente de dioses y criaturas míticas de retorcida obsesión barroca, pero tú sigues muda y yo no puedo más.

Gretchen am Spinnrade

2010-01-10T13:28:00.000-08:00

Y ya se me está haciendo costumbre eso de levantarme casi a las dos de la tarde, ya sea que me haya desvelado por ver películas o por andar de alcohólico. Hoy no fue la excepción.
Fui al baño, me lavé los dientes y puse un cd de mp3 que dejé anoche en el DVD. Un disco con música romántica. Abrí las carpetas y me llamó la atención una pieza de Schubert.
Sonaron las primeras notas, y la voz soprano me invadió el cuerpo con fuerza arrebatadora..

Meine Ruh ist hin,
Mein Herz ist schwer,
Ich finde sie nimmer,
Und nimmermehr.

Gretchen am Spinnrade es algo que no conocía, pero que de inmediato me rendí ante su poder embriagador. Es un extracto del Fausto de Goethe, que Schubert con gran talento convirtió en su primera gran lied , que en alemán literalmente significa canción.
Han de saber que casi toda mi vida me la he pasado clavado en el barroco, minuetos, gavotas, fugas, sonatas de clavecín, violines y cellos virtuosos además de cantos religiosos plagados de adornos, trinos y mordetes.
Y aunque el romanticismo es algo que no desconozco -por mi clavadez con Chopin- nunca he sido un verdadero fan, y creo que es algo en lo que me voy a clavar por un rato.

Gretchen am Spinnrade:

Y perdí la batalla

2009-12-31T14:40:00.001-08:00

Me di cuenta desde que se colapsó todo en octubre del año pasado que iba a perder.
Hoy acepto totalmente mi derrota. Fuiste un gran adversario, si es que puedo calificarte de esa forma a pesar de que nunca nos declaramos la guerra. Ya todo pasó, me destruíste.
Para no perder la costumbre de la gente a fin de año que promete mil cosas y reflexiona sobre lo pasado, vislumbro una reconstrucción integral para el 2010.
No te voy a olvidar, eso es seguro, pero viviré solamente con tu recuerdo, quizá de lo poco bueno que tuvimos juntos. Es necesario voltear la página por que ya no hay nadamás que escribir.
Mis palabras están muy desgastadas, he perdido el toque.
2009 malo en muchos aspectos, pero sigo vivo y por ahí dicen que lo que no te mata te hace más fuerte, así que adelante.

Por ahí esuché: Niño Dios

2009-12-25T09:29:00.000-08:00

-No mames wey, es que ya se me acabaron los poppers y mi dealer de poppers no me contesta!

-Ashh, sí ahí a la vuelta en esa sex shop siempre te los andan ofreciendo.

-Ok, sí, quiero, ya los necesito.

-Ay, te pasas manito, todavía no es navidad y ya estás haciendo llorar al Niño Dios.

Souvenir de los 90's

2009-11-23T23:24:00.000-08:00

Después de un largo debraye y de desvelarse sin sentido, con ayuda de Cubo he aquí una lista de recuerditos de los 90's. Aclaro, es random.

El chupacabras

Michael Jackson en el Azteca

Nirvana

Pulp Fiction

Una vaca loca

Monica Lewinsky

Un helado de Bing

Selena

Usar brackets

Los Back Street Boys

La crisis del 94

Un pepsilindro

Nintendo 64

Mi media naranja

Una dona

Jurassic Park

La trilogía de las Marías

Caballo Dorado

Startac de Motorola

Por ahí escuché: Lo normal

2009-11-08T09:51:00.000-08:00

-Pues sí, tuvimos un como affaire un tiempo, pero ash, después me acusaba de party animal y así.
-Neto?

-Pues sí wey, pero cero que ver. Yo séptimo semestre de la carrera, fiestas en la Condesa-Roma y mucha coca, ya sabes, lo normal.

-Claro, es lo normal.

Miriam

2009-10-20T22:31:00.000-07:00

Y escucho la Patética de Beethoven y no puedo dejar de pensar en ti, en ese día en que estábamos tumbados en el suelo de tu palomar con velas y subió Bety:

-¿Qué hacen?
-Estamos debrayando

Claro que formabas parte de mi entorno desde kinder, pero nos habíamos ignorado bastante.
Recuerdo ese día que me quejé amargamente de un malamor ridículo de secundaria en una fiesta de tu casa de Lindavista , o los XV de Teresa, el pájaro pijui, o Chole pariando en el baño. Pero lo importante empezó cuando Teresa se fue a Toluca y yo iba a fastidiarte a tu casa -para tu infortunio te mudaste a mi colonia jajaja- y medio me ignorabas y te hacías la alternativa escuchando a Therion , yo pendejeaba en el piano del Chirris. Tú ibas en el CEDART y usabas esos vestidos hippiosos que odiaba en ese entonces y qué ahora ya no usas. Tus papás creían que te pretendía, hasta que supieron que era gay y que ni al caso.
Estudiamos astrología, debrayábamos del terror y sufríamos.
Tu mamá recogió al Señor de la calle, y hacíamos magia. Luego Rodry vino a fastidiar con todos sus pormenores.
Y nos íbamos en el pavontour –que tantos madrazos le diste- al jarocho, a beber chocolate, a escuchar Flamingos de Bunbury y comer donas rosas en el circuito interior y el Chirris nos acusaba de burgueses.
Siempre veíamos Bridget Jones. Nos quejábamos de nuestra gordura mientras comíamos quesadillas, tacos del güero, helado y mil porquerías más llorando nuestra soltería.
Y tuviste tus amores y yo tuve los míos.
Entré al Claustro, salí del Claustro e hicimos la gran fiesta donde el Puerco malévolo terminó bailando en la barra, yo echaba bebidas a la gente con mi playera blanca manchada de vino que trajo Maureen y tú perdiste ropa y descalza corriste como loca en la calle.
Y me compraste un juego de copas martineras que sólo hemos usado una vez para esa loca noche de primavera en el centro. Y rompí una copa de tu madre y no lavábamos los trastes –Ling Ling- y me asustaba, después ya entendí toda la mecánica de tu casa.
Y luego volví al Claustro y tú decidiste estudiar danza en la UDLA y partiste a Cholula.
Y yo sufrí, pero afortunadamente ya no éramos los bobos preparatorianos, con todo y la vaca y la llama maduramos y entendemos mejor las cosas- jaja Cisballo.
Entonces nos vemos menos, pero con más ganas, sufrimos menos y comemos cemitas y hablamos mal de los pipopes.
Nadie jamás me ha entendido como tú. Las palabras ya no son tan necesarias.
Nuestra amistad es para siempre.
Te amo Pava.

Por ahí escuché: Lipstick

2009-10-17T10:07:00.000-07:00

-¡Es que en los 90's que horror ser niña! Recuerdo que cuando fuí a Nueva York me robé un lipstick plateado y era mi orgullo en las kermesses de la escuela.

¡Que puto asco!

2009-10-15T23:09:00.000-07:00

Soy fan de la gastronomía extrema. La curiosidad de probar nuevos sabores siempre me causa emoción, aunque sean nauseabundos fiambres que de repente resultan delikatessen como una tripa bien frita, o taquitos matacristianos de cinco por diez pesos afuera del metro Pino Suárez (con su respectiva gastroenteritis).
Para esto sólo tengo una cosa que decir: ¡Que puto asco!

Por ahí escuché: Kobe

2009-10-15T23:05:00.000-07:00

-Es que pobre Carlos, andando con semejante puerco de engorda come como res Kobe

Odio Santa Fe

2009-10-09T22:11:00.001-07:00

Luego de un breve/largo letargo en mi vida, en donde me volví prácticamente insoportable y aprendí que demasiado drama da hueva, me decidí por reintegrarme al mundo laboral después de pasar por una ridícula crisis pos-graduación en donde llegué a la conclusión de que debo tener una agenda.

Resulta que ahora soy asesor de vinos. El punto es que tengo que ir a diferentes restaurantes durante toda la semana.

Le rogaba a todo el panteón romano que no me tocara ir a Santa Fe (últimamente hervidero de restaurantes) pero mi destino ya estaba escrito y se llamaba Guria:

-Alejandro, este es tu itinerario de la semana.

-Ok, Girasoles en el Centro Histórico, Syrah en Polanco, Guria... ¿Guria? ¿Y dónde esta ese?

-En Santa Fe

Un sinfin de maldiciones empezaron a hervir en mi cabeza, pero tenía que comportarme porque estaba en la oficina, yo todo lindo con camisita y corbata.

En fin ¿Cómo llegar a Santa Fe? Cabe decir que obviamente sé la ubicación geográfica de dicho lugar, poniente de la ciudad, esa isla que uno tiene que atravesar para poder ir a Chorizolandia. Masa de edificios contemporáneos que solía ser un basurero. Esa parte de la metrópoli que te hace sentir en otra ciudad cuando estás en ella. La cosa es que yo no tengo nada, absolutamente nada que hacer ahí. Mi vida defeña se desarrolla en otros lugares donde hay peatones, las personas interactúan cara a cara y hay una estación del metro cerca.

Las instrucciones fueron muy sencillas: bajar en el merto Tacubaya, tomar un bus que diga Barro Serra que te deja justo enfrente del restaurante, pasando el edificio de Banobras. ¡Ok! Gracias mil, tardé al rededor de hora y media en llegar a Guria.

Y es en este momento donde lo visceral se apodera de mi teclado: ¡Odio Santa Fe! Maldito lugar con edificaciones monstruosas de concreto y cristal que en veinte años se van a ver anticuadas y horrendas. Calles del terror donde el tránsito le es negado al peatón y una señora-camioneta siempre está dispuesta a atropellar. Restaurantes mamones con vinos de más once mil pesos, basurero chic, isla de tráfico y consumo no sustentable.

Pinche lugar frío, sin vida... y pensar que tengo que ir una vez a la semana ahí.

Teresa

2009-10-06T15:27:00.000-07:00

Y sí, eres más divertida cuando estás borracha.Te liberas de todas tus ataduras y te pones como cabra.

No recuerdo el momento exacto en que comenzamos a dirigirnos la palabra, pero de nuestra existencia sabemos desde hace más de veinte años cuando nuestros padres nos vestían de animalitos cagados para el festival de primavera en el kinder. Yo era un grillo y tú una mariposa.

Luego en algún momento de la primaria escuchamos juntos los Conciertos de Brandemburgo y creímos que podíamos ser amigos, después descubrimos que vivíamos a dos cuadras de distancia.

Lo demás es historia: que si la pista de hielo, que si los Nenúfares de Monet, que si Louis XIV, que si fuiste la primera persona que me supo puto, que si Gisela y su coca light, que si mi papá en terapia intensiva, que la llama y la vaca.

Y luego te fuiste a chorizolandia y sufrí, pero gracias a eso la Pava y yo nos acercamos más.

Regresaste y entramos juntos al Claustro, la misma carrera. Otra vez en el mismo salón.

Y bueno, aunque no salimos al mismo tiempo, seguimos juntos y seguiremos juntos.

Ahora te vas cinco meses lejos, suerte.

Te amo.

Cuando regreses vamos a algún lugar trashy a bailar el Noa Noa.

Por ahí escuché: Pobre

2009-10-02T14:59:00.000-07:00

-Si se hace lo del Economista va a ser un buen varo.

-Pues está chido wey.

-¡Sí wey! No puedo andar por la vida de pobre, nunca he sido pobre, bueno cuando era niño, pero no desde que soy persona ¿Ya sabes, no?

Semejanzas

2009-09-28T01:28:00.000-07:00

El aire de la noche era una delicia, tan tibio que Dorian Gray se colocó el abrigo sobre el brazo y ni siquiera se anudó en torno a la garganta la bufanda de seda.
Mientras se dirigía hacia su casa, fumando un cigarrillo, dos jóvenes vestidos de etiqueta se cruzaron con él, y oyó cómo uno le susurraba al otro: «Ése es Dorian Gray». Recordó cuánto solía agradarle que alguien lo señalara con el dedo o se le quedara mirando y hablara de él. Ahora le cansaba oír su nombre.

Oscar Wilde- El Retrato de Dorian Gray (fragmento)

Por ahí escuché: Lentejuelas

2009-09-27T08:46:00.001-07:00

-Por eso estaba tanto tiempo en mi casa, porque le gustaba ponerse mi vestido de lentejuelas cuando yo me iba.

Ícaro

2009-09-21T18:13:00.001-07:00

Y hoy creo que él tenía razón. El ardor ya no es el mismo. El chispazo del contacto de su piel con la mía no sucede como solía suceder. Ahora es como un tratar de encender un encendedor mojado, o simplemente, como si se le hubiera terminado el gas.
Fué maravilla en su momento, lo juro.

Nuevamente, con voráz intención, traté de comer el manjar que creía suculento. Especiado y picante, la gula en persona, el atascón en la cama, el fuego en la piel, pero no más. Ese manjar hoy está extinto, caduco.

No puedo negar la huella en la memoria, esa nunca muere, así como tampoco el amor enfermo que nos profesamos.

Quizá trate de volar alguno de estos días, en dirección al sur, a buscarlo, pero sin duda el sol derretirá mis alas, como las de Ícaro. Entonces caeré y no llegaré a él. Y no lo amaré una vez más.

Coqueteando con la anorexia

2009-09-14T12:06:00.000-07:00

Sí, sí, está mal que no coma, jugar a la anoréxica. Pero todo mundo adora estar delgado y la gordura es algo con lo que simplemente no puedo lidiar.

-Andrea, hoy desayuné agua.
-Hoy comí sopa, sí, sopa.
-Tengo que entrar en estos jeans talla 28.
-No puedo faltar al gimnasio, entro en crisis.
-No comas, resiste un poco más.
-Asco mi gordura 2007.
-¡Que falbulosa te ves! ¿Estás comiendo menos o vomitando más?

Son el tipo de frases que escucho/digo todos los días y que me divierten de una forma enferma, quizá perversa.

La anorexia/bulimia literaria se ha suavizado un poco. Porque sí, tomo un libro, leo uno, dos, tres, quizá cuatro capítulos, depende si me interesa o no, lo abandono, y tomo otro.
Un poquito de ensayo histórico por acá, algo de poesía en la mesita de noche, la novela en el bolso que cargo todos los días. Es como jugar al vampiro, tomar una víctima, su sangre, sin matarla y NEXT!
En cuanto a la anorexia de escribir intento curarla por las noches. Tratando de decifrar los misterios de la palabra gourmet escribo un párrafo, dos y luego la adicción al facebook me arrastra y tengo que consultar mi frase de Fey y su sabiduría electro pop para la vida diaria. Ni modo.
Vivir estados anoréxicos de este modo es algo cagado cuando justamente la gula me obsesiona.
¿Cómo vivir esta mezcla?
Si combino la vida con tequila me va mal. Si la mezclo con clonazepam, no sé qué coños está pasando. Mejor agua simple.

Sorry por las malacopeadas, no soy monedita de oro, aunque intento brillar.

Por ahí escuché: Gordo

2009-08-09T22:44:00.001-07:00

-Tengo un amigo puto que está gordo.
-¿Si adelgazara se vería guapo?
-Sí.
-Entonces bitch, ¡Hazlo adelgazar!
-No, que hueva. Además me gusta hacer tragar a la gente y que engorde para que siempre esté fea, de hecho a este wey siempre lo llevo a las quesadillas y a las gorditas para que siempre esté gordo, jajaja.

Palabra de la semana

2009-07-26T09:57:00.000-07:00

sarao.
(Del port. sarão, y este del lat. *serānum, de serum, la tarde).
1. m. Reunión nocturna de personas de distinción para divertirse con baile o música.1

Tomado de http://www.rae.es/

Por ahí escuché: Tetas

2009-07-19T15:35:00.000-07:00

-No mames wey, ya se te están cayendo.
-Por eso voy a operármelas.
-¡No!
-¡En serio! En unos años me voy a poner unas tetas tan altas, que cuando esté hasta el huevo me voy a ahogar en ellas.

Mis culpas y mi maceta de albahaca.

2009-07-19T15:27:00.000-07:00

Yo gastrónomo acúsome de ir a McDonald's a comprar el Mctrío del día. Acúsome de ir solamente por el antojo de una hamburguesa de plástico con papas y refresco grandes por cinco pesos más.
Apesar de que me gusta la filosofía de Slow Food, sobre mi frente llevo la culpa de mil sopas maruchan engullidas en periodosde cruda, por rapidez

o -lo que es peor- por el simple antojo de esos noodles que seguramente se pegan en el tracto intestinal.
Me gustan también los nuggets, puedo ser la persona más feliz con una botella de catsup, un frasco de mayonesa y una bolsa de pedazos de pollo congelados y empanizados.
Bebo cocacola en cantidades obscenas, la bebo aún con una copa de chardonnay a lado, ante la mirada atónita de los que me creen conocedor de vinos.

Vivo rapidamente, defeñamente. Me subo al metro, al metrobús, al pesero tratando de llegar a tiempo al trabajo o a cualquier compromiso que tenga. Las personas que vivimos en las grandes metrópolis estamos a merced de sus ritmos.
El defe nos motiva, nos limita y a veces nos libera.
Nuestra alimentación está condicionada por lo que se pueda comprar en los supermercados, en los tianguis, en los mercados, en las tiendas de abarrotes, los delicatessen, las tiendas orgánicas, puestos, fondas y restaurantes. Todos estos lugares, con su infinita oferta de productos de todo el mundo y a todos precios nos han hecho olvidar aquellos tiempos en los que se podía tener la hortaliza familiar, en que uno podía
producir su alimento. En provincia esto todavía es una realidad, pero desgraciadamente
y con mayor frecuencia cada vez, las personas abandonan el campo para
mudarse a las ciudades.

Las especies criollas se han olvidado a favor de las semillas de producción industrial que sí, nos dan grandes rendimientos, frutos bellos a la vista, que prometen ser deliciosos pero que al cocinarlos o morderlos nos desilusiona su falta de sabor.

Esta es una invitación a recobrar la costumbre de producir nuestro alimento, que además dedarnos satisfacciones, es una pequeña ayuda para contrarrestar el calentamiento global,ahorramos dinero, además de que obtendremos productos sanos y con mejor sabor.Nada se iguala a tener la maceta de epazote o albahca a un lado para cocinar, producir nuestrostomates para una rica salsa, o lechugas para nuestras ensaladas.Las azoteas son un perfecto lugar para este fin, o las ventanas utilizando pequeñas macetas.Háganlo, no se van a arrepentir. Nos merecemos una pausa para comer bien, aunque vivamos en eldefe.

Por ahí escuché: puterías

2009-07-15T21:32:00.000-07:00

-Oye, y porqué no se va tu amigo a vivir contigo, todo el tiempo están juntos, ¿Qué no?
-No, ¡No mames! ya ves que es muy seductor...¿Qué va a pasar con mi marido?, ya ves que es medio puto.

Estrellas

2009-06-24T15:33:00.000-07:00

Y yo había cruzado el mar y tú te divertías. Llegué al viejo mundo con las huellas de la violencia ya borradas solamente de mi cuerpo. En ese momento de ausencia, me robaste las estrellas. Esas hoy malditas estrellas.
Calcaste en tu piel aquello que fue un juego para mí, los colores vivaces dibujados para siempre en mi piel, reflejo de un yo que cada día encuentro más lejano.
Dijiste: para llevarte conmigo siempre. Le diste un sentido a mis dibujos, transportados sobre tí, que yo nunca había pensado cuando recién fueron hechos en mí.
Ahora veo las estrellas en otro lado, se mueven, se transportan y mudan de significado.
No son más que un colorido recuerdo de grises memorias, perenne, que llevaremos hasta el fin.
Estas son palabras innecesarias, fruto ácido de mi necedad, el grito ahogado que debió haber terminado hace mucho, el grito que doy de cara a la pared.

Pastillas

2009-06-21T09:13:00.000-07:00

Y crees que te has roto algo. Te duele. No es un dolor agudo, tratas de localizar el lugar exacto del golpe, pero no lo encuentras, sólo sabes que es en el brazo. Entonces, como es tu costumbre, te empastillas.

¿Una o dos píldoras? Dos, entre más mejor, entre más dopado estés será mejor, al fin y al cabo, todo golpe sanará ¿No? Eso es lo que dicen todos, o al menos la mayoría. Flotas.

Te duele, y no puedes alargar el brazo para alcanzar la manzana del frutero. Nadie al rededor, tú solito tienes que hacerlo. Ya deja de hacerte wey, tienes otro brazo.

Ellos te dicen que estás solo, y que te encanta caerte para llamar la atención, para seguir tomando pastillas azules, para seguir haciéndote pendejo. Yo pienso lo mismo.

Estás solo, pero hasta en eso estamos todos juntos, algo en común, por ahí escuché decir.

Aún así, te hace falta que esté a tu lado, lo sé, y hoy pienso acompañarte, solamente hoy. Quizá mañana renueve el compromiso, pero hoy no pensemos en eso, hoy tomemos té. No tomes tu pastilla.

Elisa

2009-06-09T19:27:00.000-07:00

Muchos dicen que es el diablo. Para mí es solamente una bacante que se me apareció hace poco en el claustro,en séptimo semestre,quejándose de su peso.
Ya la había visto antes, calificándola de insoportable sin haberla conocido. Hoy , con conocimiento de causa, digo que puede ser realmente insoportable.
Poblana -su origen- sería el calificativo mas atinado al hablar de Elisa Ochoa, pero con todo eso, en poco tiempo se ha convertido en una de mis personas basics. Ya no concibo este mundo sin su presencia.

Persona bastante reservada con los extraños, hipergenerosa con los suyos.

Ha estado conmigo en muchos momentos importantes y en algunos no tanto: depresiones absurdas con Ottogi que quema a media noche, perdidos en los cerros pahuatecas temiendo encontrar narcotraficantes, caídas espectaculares del tubo del Imperial, vino que no termina por doquier, apoyo incondicional, mujer que me recoge de la calle tirado a las cuatro de la mañana en compañía de Cebolla, picnics de madrugada junto a una palmera misteriosa, chichis resbalosas, danzas de triunfo por que el celular sigue en nuestro poder.

Creo que ambos en su momento nos ha tocado cuidarnos, y espero que siempre sea así.

Aquí estoy, ahí estás.

Sinceramente, para tí mamacita, reina, jajaja. TE ADORO.

I seen Beyoncé

2009-05-18T18:28:00.000-07:00

Este video simplemente me alucina jajaja, no puedo sacarme la rola de la cabeza.

Gorgeous Trashy Divas

2009-04-11T19:19:00.000-07:00

do you like tamale?

2009-02-11T19:12:00.000-08:00

El Pozo

2009-02-02T11:27:00.001-08:00

Esa tarde leía. No entiendí lo plasmado en la página, me tuve que regresar. Lo volví a leer y seguí sin entender, me volví a regresar. Finalmente cuando comprendí lo escrito, la página terminó y no quedó más que darle la vuelta, seguir el hilo de la historia. Pero cuando dí la vuelta, la página siguiente estaba en blanco, yo me había aferrado, acostumbrado, enamorado de la última palabra de la oración. Vértigo. Quería leerla de nuevo. Vértigo. Esdrújula, con el encanto de la pronunciación de la v y con el acento que la hacía vibrar como un ave posada sobre alguna rama frágil. Me sesgó y dejó sin lengua. Vértigo. Quería decir algo pero el sonido de la palabra, su profundidad, aunada a la ausencia de letras en la siguiente página me dejaron suspendido y sin habla.
Entonces el pozo apareció, me sedujo, me aproximé. Vértigo. Caí y, pese a la blancura de la página, todo era negro. Quería gritar pero seguía mudo y ya estaba dentro del pozo. Húmedo, de ladrillos rojos y medianamente profundo. Así era el pozo. No había ningún anuncio advirtiendo su existencia. No sé si habrá sido una necedad de ellos el no advertirme que podría caer en ese pozo, o la necedad mía al aproximarme a él sin importar una posible caída. Sí sabía lo que podía pasar, pero el contraste del blanco y el negro, la urgencia de caer, de desatarme y ver que pasaba, se había apoderado de mi.
En mi soledad, el agua fresca y oscura me arropó, pero tenía frío. Segúia atado y las cuerdas se volvieron más resistentes dentro del pozo.
Mi reloj se rompió y fue entonces cuando el tiempo desapareció. Podía alcanzár a oir -el neció cayó al pozo- pero nadie me llamó por mi nombre.
Como no había tiempo, no me dí cuenta de cuando me quedé desnudo. Tampoco me dí cuenta de cuando olvidé mi nombre. Lloré por no poder recordar cuándo pasaron estas cosas. Lloré por no poder recordar mi nombre. Podrían haber pasado tres siglos.
Cerré los ojos, con la esperanza de que al abrirlos el pozo desapareciera. Los abrí pero seguía dentro del pozo, no quería desaparecer; mi voluntad no tenía poder alguno. En cambio descubrí una cuerda que había ignorado durante mi estancia en la oscuridad. Traté de subirla pero me resbalé. Parecía que siempre hábía estado ahí, enlamada, mojada. Me armé de valor y logré subir. Estaba saliendo.
Desnudo y con hambre, encontré una nota a la orilla del pozo junto a una hogaza de pan.
Estaba escrita en una hoja arrancada, arrugada y sucia, pero escrita claramente. Con asombro reconocí mi caligrafía en ese instante: NO VUELVAS A CAER. Entonces recordé mi nombre.

¡Y me subí a una bici!

2009-01-26T08:47:00.001-08:00

Y que el otro día se me ocurre pedir una bici en una de las nuevas cicloestaciones que están en Paseo de la Reforma. Sí, yo el antiejercicio, el antifitness.
Con tu IFE y otra credencial -osea, dos identificaciones- te prestan una flamante bici Benotto por 3 horas.

¡Ahora si! -me dije- tomaré una bici y me sentiré súper verde y no contribuiré más al calentamiento global, la contaminación, además de ser super healthy ¡uy! y con eso de que se me subió el azúcar...mucho mejor. La travesía: de la fuente de la Diana al corazón de la Condesa.(y de regreso, ¡ouch!)

Aunque tenía años de no subirme a una bicicleta , acertadamente reza el dicho que lo que bien se aprende nunca se olvida -y yo me ufano de haber aprendido a andar en bici sin haberme caído nunca- así que un poco tambaleante al principio, pero con más seguridad después, comenzé a pedalear con singular alegría. Miedo. La glorieta del Ángel -Puta madre! como me voy a cruzar-La señora de la camioneta se me avienta, el minicooper a 100 km/h ni se percata de mi existencia, el del chevy que se siente que trae mercedes me toca el claxon sin piedad. Cruzé la putizona entrando por Amberes, salí por Chapultepec, entré a la Roma por Monterrey, Plaza de Cibeles, y justo dando vuelta en Oaxaca me percaté de que esta ciudad es imposible para los ciclistas.

Dolor de cabeza llegando al Parque España -seguro es mi presión arterial, que la chingada!- y con temor seguí por Nuevo León donde casi me arrolla un microbús. Esas inestables latas deberían desaparecer junto con sus trogloditas conductores. Para mi colmo había tianguis, y si no es suficiente con el desprecio de los automovilistas que se sienten dueños de las calles, los peatones te miran con odio cuando por una o dos cuadras te atreves a pedalear sobre la acera, y eso que yo iba muy sonriente tocando la campanita de la bici.

Me paré en el infalible Oxxo por una botella de agua deseando volver lo más pronto posible.

Conclusión: volveré a subirme a una bici sólo en algún parquecito o fuera de esta caótica ciudad, mejor me sentiré healthy y verde tomando mis dos litros de Bonafont al día, dejando los hidratos de carbono simples, separando mi basura y yendo con mi bolsa de tela al super.

Adiós Coca-Cola

2009-01-18T12:07:00.000-08:00

Ahora bebo Coca-Cola Light. No ha sido una elección voluntaria, Dior me libre. Desde que tengo uso de razón sólo he bebido al versión full flavor de -como las llama mi chinchilla- las aguas negras del imperialismo yankqui que ahora se cae a pedazos. ¡No señor! si he dejado de beber el azucarado, negro y extasiante brebaje ha sido por motivos de salud.

El otro día estaba sin nada qué hacer, y un glucómetro cayó en mis manos:

-Me voy a medir el azúcar, yeah!!

-Mierda!! tengo alta el azúcar :(

Digamos que estoy en una condición de pre-diabetes algo muy trágico para el trashy-gastrónomo que soy -y ohh si, mi para mi mala suerte mi abuelo murió de diabetes-, trato de beber whisky o vodka en las pedas, pero la chela, el vino chic y las bebidas azucaradas se interponen en mi camino. Vivan las chichis resbalosas!!

Amigos!! help me, no me den chocolates o cualquier confite, traten de beber whisky conmigo, si no después no les paso recetas, ni les cocino, ni habrá tips gastronómicos, y no por que no quiera, si no porque estaré harto enfermo, cosa que no quiero y que debo evitar a base de -iughhh- ejercicio, no comiendo hidratos de carbono simples, y dejando debeber- pero sólo un poco- jejeje.

Así que si me ven bebiendo coca-cola light con mis gorditas o con un poco de bacacho, no es por falsa vanidad, ¡¡¡es que no puedo beber coca normal!!!

Japanese pizza

2009-01-11T22:40:00.000-08:00

Pinches japoneses, tienen demasiados colores jajaja. Alucinante.

Bollywood

2009-01-11T22:20:00.000-08:00

No mames, que pedo con Bollywood. Estaba en franca peda con mis amigos y youtubeando encontramos esta joya. Enjoy it.

tamales harajuku

2009-01-07T08:34:00.001-08:00

Pues aquí, comiendo tamales con mi harajuku girl... tamales con onda.

photos by makako

Marie Antoinette

2009-01-05T23:04:00.000-08:00

Amo a Marie Antoinette, amo esta melodía, amo el candy mood de la peli de Sofia Coppola y amo a Kirsten Dunst.

Melissa

2009-01-05T22:09:00.000-08:00

La complicidad marcó el inicio de nuestra amistad. Aunque recuerdo cuando entró en primero de primaria llorando con una lonchera amarilla, y que después tuvimos pleitos de niños, al final de todo las maldades y travesuras que cometimos juntos fueron el comienzo de una gran amistad.
Desde ahí somos cómplices, ya sea para huevazos clandestinos, huídas de casa, borracheras de miedo, novios culeros, siendo alcahuetes uno del otro, vaya hasta de pinche celestina le he servido y siempre me ha defendido.
Con la seguridad de seducir a homosexuales, nadie se ríe con más ganas ni dice MALDITO con tanta gracia como ella.
Inteligente aunque a veces le falte desición o guía.
A Melissa siempre le ha atraído la oscuridad, el lodo, las cuevas y lo prohibido. Cayéndose muchas veces a los precipicios siempre ha tenido una fuerza envidiable para levantarse. Naturaleza escorpiana.
Para ti Enero.
Tanto abajo como arriba, Melissa...forever

Some people say my love cannot be true
please believe me, my love, and I'll show you
I will give you those things you thought unreal
The sun, the moon, the stars all bear my seal

Luv ya.

Cos'è l'amore?

2008-12-27T18:44:00.000-08:00

Creo que el amor es la mayor insensatez del mundo.
Tratar de racionalizarlo es una necedad.
El amor por insensato, por ser emocion pura, a veces llega a ser hermoso u horrible y ambas experiencias pueden disfrutarse; porque sí, a veces el dolor es placer y a ver quien me lo niega.
Suponiendo llegar a un ideal en que el amor deja toda atadura y se sublima en el completo bien estar del ser amado, el amor entonces es libre y no egoísta. Exigir reacciones a la persona amada podría traducirse entonces como un capricho egoísta disfrazado de amor, y ojo no hay que confundir el amor con el enamoramiento que son dos sopas distintas, que aunque se comen juntas no se digieren igual.
Las personas no cambian y el pasado aunque pueda ser superado, no se borra, no se olvida. Tenlo siempre presente. No soy una máquina infernal de la frialdad.

Amoreux Solitaires

2008-12-25T11:03:00.000-08:00

Mi debraye de los últimos días, no puedo dejar de escuchar esta canción.
So candy mood.

gorgeous party animals

2008-12-08T15:18:00.001-08:00

dinosaurio

2008-12-02T10:15:00.000-08:00

Hoy soy un dinosaurio, chiquitín. Y como tal me veo, me siento. Antiguo, atemporal, ajeno. A veces quiero huír, pero ya estoy demasiado involucrado aquí.

Camino por las ruinas de la universidad, pero a pesar de estar tranquilo y tras muros gruesos y pesados que aislando el ruido a veces te permiten sentirte seguro, como en una cápsula, me siento una vez más oprimido por la inmensidad de la ciudad y lo estúpidamente pequeña que es. Quiero buscar un tanque de oxígeno para poder sobrevivir, sin embargo sólo encuentro la pared de la cotidianeidad que a veces resulta como una bolsa de plástico en la cabeza, y si llego a romperla para tratar de respirar de nuevo, algo o alguien llega con otra bosla y se vuelve algo sin fin. Dime que todo vale la pena, que todo está más bello del otro lado y que vamos a quedarnos juntos, sin niebla y sin tormentas.

Postales de playa

2008-11-13T19:39:00.000-08:00

Juicio

2008-11-12T22:21:00.000-08:00

Pure Ego

2008-11-12T21:57:00.001-08:00

Photos by Miki

a Torino II

2008-11-12T10:47:00.000-08:00

Súper Kawai

2008-11-11T22:33:00.000-08:00

A estas hijas del sol naciente les gustaron los alfeñiques

Ay!! amo a las japonesas, son como accesorios hip de plástico rosa con lucecitas que parpadean y que además puedes colgar en tus llaves. Que bueno que ya tengo a la mía. Besos Hiromi!!

MOSHI MOSHI!!

Tablehipsters

2008-11-10T23:30:00.001-08:00

Apología del gastrónomo

2008-11-10T21:33:00.000-08:00

Andrea se mueve con la lentitud de un caracol. No le importa si viene una estampida de maestros oaxaqueños detrás de ella, quizá volteé, levante las cejas, y lentamente se haga a un lado para comprar un helado de amaretto, o algo por el estilo.
Esta amante del café no sabe lo que es un blog y le cuesta mucho trabajo usar una memoria USB, le dan miedo las cámaras fotográficas y la gente que habla en voz alta.
Escribió algo chido hace unos meses, y como ella no puede publicarlo -realmente no sabe como hacerlo o simplemente ni le habia pasado la idea por la cabeza- me permito subirlo a este humilde blog para su disfrute.
He aquí la Apología del gastrónomo, por Andrea Vázquez Azpíroz, mi querida chinchilla.

Confieso que he pecado. Llevo sobre mi masa encefálica la cruz de la estupidez, mil veces peor que la cruz de la ignorancia. Y he aquí mi pecado: estudio gastronomía. Durante estos tres años de licenciatura he soportado el desdén de estudiantes de literatura, filosofía, psicología, artes, matemáticas… hasta de cualquier fracasado pseudo-intelectual.

No faltan las preguntas típicas: ¿ya sabes cocinar bien?, ¿qué sabes hacer?, ¿cuándo me haces una galletita?. Y ahí es donde radica el problema: ser gastrónomo no es hacer galletitas, eso lo hará un panadero. Tampoco es preparar espumas, sferificaciones, sacar carnes al término perfecto o darle la precisa consistencia napé a las salsas; eso lo hará un cocinero.

Los gastrónomos de verdad se esconden por todos lados. A veces se les encuentra en las cocinas, a veces en las revistas, a veces disfrutando de la vida sibarita, a veces resultan ser ingenieros químicos o licenciados en matemáticas, a veces algún desempleado. La verdad es que el gastrónomo resulta ser una quimera extrañísima que disfruta de la sobremesa como factor social, del uso y conocimiento de aditivos para de repente fabricar una jalea, del vino como tema de conversación por excelencia, de los procesos químicos de la fermentación, pero sobre todo el gastrónomo es quien conserva su capacidad de asombro (podría usarse hasta la palabra ataraxia). Él se queda anonadado ante la belleza de una granada. Por más inflado que esté el ego del amante de la gastronomía, se siente minúsculo ante el olor de una naranja, se quedará atónito ante el sonido de un chocolate, la textura de un buen café entre los labios, el sabor de un lychee.

El gastrónomo no es necesariamente el cocinero perfecto, no es aquél que domina todos los artilugios necesarios para la preparación de platillos con nombres grandilocuentes. Es, tal vez, quien de repente modifica recetas a su conveniencia, quien cocina para quienes quiere, sean íntimos o extraños, y es quien quiere lo que cocina.

Todo platillo, sea clásico, fusión, cocina de producto, cocina de autor, nouvelle cuisine o cualquier otro apellido impuesto tiene una carga emocional, una forma de llevar a este “perfeccionista de la cocina”, como lo llama Julian Barnes, a su infancia, a esas cenas en pareja, comidas familiares, hasta los tacos con los amigos noctámbulos tienen un je ne sais pas, algo que llena vacíos tanto emocionales como gástricos.

Tal vez el gastrónomo es comparable con un niño. Le gusta comer con las manos, intimar con la comida, sentirla, olerla, probarla, escucharla, quererla y sentirse querido por ella Conocer su carácter; desde el amable queso de cabra hasta el agresivo chile habanero. Alguna vez escuché a alguien comparar una experiencia gastronómica con un orgasmo: miles de estímulos que se unen para llegar a un solo fin, a un clímax que se hará común: un placer indescriptible, intensísimo que hasta parecería ser insuficiente. Y después, un buen digestivo: un cigarro y una copa de oporto.

Finalmente, quisiera citar a Barnes. Él no es un buen cocinero y, ciertamente, tampoco un gastrónomo. Pero creo que en su libro El perfeccionista de la cocina explica perfectamente el desorden obsesivo-compulsivo y el extraño gusto por el autoboicot “que me pongan un bypass triple y no me importa” del gastrónomo:

“El poeta inglés Philip Larkin creía que <>, lo contrario de lo que él llamaba (según la expresión de Evelyn Waugh) la <> escuela. Cocinar es también una cuestión de cordura: incluso literalmente. En una ocasión, Stella Browen conoció a un poeta en Montparnasse que había sufrido una depresión nerviosa y había sido recluido en una clínica. Cuando le dieron el alta, vivía en un cuarto que daba a una calle en la que había una boulangerie. El poeta fechaba su curación en el momento en que, asomado a la ventana, vio a una mujer que entraba a comprar pan. Sintió, le dijo a Browen, <>.

De eso se trata. De elegir un pan, de untar mantequilla a diestro y siniestro. De sembrar el caos en la cocina. De no malgastar sobras. De dar de comer a tus amigos y a tu familia. De sentarte a una mesa donde se celebra el irreducible acto social de compartir alimentos con otros. A pesar de todos los reparos y salvedades, Conrad tenía razón. Es un acto moral. Es una cuestión de cordura. Que él diga la última palabra: <>, escribió, <>.

En realidad, tengo también uno o dos reparos que poner a esto, pero…tengo algo en el fuego. Debo vigilarlo. Tengo que prepara un festín frívolo".[1]

[1] Barnes, J. El perfeccionista de la cocina. Anagrama, Barcelona, 2006, pp. 130-131.

Ayer

2008-11-10T21:06:00.000-08:00

Te mudas de nuevo y regresas al Centro. Empieza otra temporada.
Añoro esos días de decadencia desde la primera chela que tomamos en la Río de la Plata y cantamos juntos rolas de Lupe D'alessio. Esos días de caguamas interiminables en el ya muerto Internet, de mezcales residuales en el Salon Caribe y botellas de Cabernet Sauvignon con blancanieves en Vizcaínas, de Tonayan que juramos jamás beber y que bebimos en esta semana.
Bellos tiempos.
¿Qué es lo que sigue?

Andares

2008-11-09T19:57:00.000-08:00

la banda

dulces para los taka taka

bebida kitschosa de absenta

Usted hace maravillas con la lechera

2008-11-09T14:16:00.000-08:00

Alexo: ¡¡No mames wey ya viste!!
Cabra: ¿Qué cosa?
Alexo: ¡¡Es la lechera!!!
Cabra: Ay!! vamos a tomarnos una foto con la lechera
Alexo: Hello, can we take a pic with you?
La Lechera: Yes
Alexo: Vente cabra, es la lechera!!!
Cabra: Ay la lechera!!

Alexo: Ahora tenemos una foto con la lechera... très chic!!

Finocchio

2008-11-09T13:58:00.000-08:00

panino 6 euros

botella de agua 2 euros

bufanda jotísima en oferta 4 euros

¡¡jotear con raffaella carra en Italia no tiene precio!!!

mi fa male di sentire RUMORE RUMORE!!!!!!

jajaja besos michele!!

a Torino

2008-11-09T13:27:00.000-08:00

Y la cabra y yo vagábamos por el viejo mundo

probando jamones y bebiendo vinos

bajoneando

2008-11-06T11:04:00.000-08:00

Me he arrastrado y mil cosas más... ahora estoy del otro lado y te miro y caigo de nuevo ¿Qué hacer para olvidarte cuando no lo quiero hacer? hay puertas que no abrimos y todo lo que alguna vez me ayudaste a construir se derrumba.

Mojito

2008-10-08T10:30:00.000-07:00

INGREDIENTES: El jugo de un limón, ron blanco al gusto, dos cucharadas de azúcar, 6 hojas de yerbabuena, hielo y agua mineral.
PROCESO: En un vaso corto introducir las hojas de yerbabuena, añadirle el azúcar y empezar a machacar un poco con un mortero. Dejar macerar esta mezcla durante unos minutos. (ahi está el secreto)
Picar el hielo e introducirlo en el vaso.
Echar el ron y removerlo junto con el hielo, añadir el jugo de limón y el agua mineral. Revolver.

Disfrútese con el amigo pipope y libertino de su preferencia.

Cinco formas de usar un pastel de chocolate

2008-10-08T10:01:00.000-07:00

1) Alabarlo como a un dios.
2) Ponerle nombre y sacarlo a pasear como a un perro en el Parque México (cuídelo de los perros condechi)
3) Aventárselo a un amigo y recitarle un poema (nada de Cohelo ni esas mamadas por favor. Un poema de sirenas iría muy bien)
4)Ponerle velitas y regalárselo a un homeless cantándole las mañanitas
5)Beber una botella de mezcal y platicar con el pastel hasta llorar.

Debe ser un pastel de buen tamaño, rico y esponjoso, de preferencia amargo.

Bon Apétit

¡¡Que guapura!!

2008-10-08T08:31:00.000-07:00

Este guajolotito estaba en mi azotea... el muy desgraciado fue comido hace unos días por vecinos gordos y trogloditas...tan bello animal, siempre me levantaba a las 6AM o gorjeaba alegremente cuando oía un coche o los perros ladrar...Dior lo tenga en su santa gloria.